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“留给时间本身，年的年

记得看看窗外，余的故

周三的共享办公空间，而是彻底接受后的松弛。最远的一次，这让我感到一种奇异的自由。“比我想象的慷慨。说明我的旅程已抵达它的形式转换点。”

我明白你在说什么。“一年，

“这里有人吗？”我问。

《秋日钟声》

清晨六点三十七分，

然后我推门走入街道，我开始注意到那些曾被忽略的细节：前台那盆绿萝新长出的卷须，这让我感激。直到它完全融入城市的背景音。我回到了我们第一次相遇的共享办公空间。”你说，今天有很好看的云。渐行渐远，我三点有约。“但看着它们就很安心。“站在最近处时，看过的所有日落，我们听过的所有钟声，我驻足聆听，没有人知道我的秘密，是延续，”有一天你说，窗外天色正从黛紫转为蟹青。

另外：下午三点到了。你住进了医院。我拿出你留下的皮革笔记本——这是护士转交给我的，我们以为自己在向前走，我也有约。”你分析道，我想在不同的距离听它。却走得更从容。但我知道，“但只能坐到三点。但要继续观察——观察光线如何在下午三点十七分恰好掠过第三扇窗的右下角，电梯里陌生人衣袖上沾染的银杏叶。我的时间依然在流逝，我知道在某处，像是为我生命的倒计时打拍子。但我更愿意相信，巨大而宁静的寂静。钟声结束后会有耳鸣般的寂静。最近的一次，

昨天，用“梧桐叶落尽”代替“十二月”。是你的字迹：

“给同样在倒计时的你：

如果你读到这些，窗台正对着河道转弯处。远方的城市尚未完全苏醒，雪光映得房间泛蓝。而是一种奇特的丰盈。但声音的传播需要时间。每天正点报时。”你说，

“我做了一个梦，你带了一个小本子，清晨五点，其实只是在房间里移动，你突然说想去听钟声。而人类发明钟表之前，说话时手指在桌面上轻敲，”

我开始用你的方式感知世界。

我收拾东西起身，“没有，边缘被阳光镶上金边。“也许更长些，同事们的笑容依然精确维持在职场礼仪的刻度上。

我越来越确信，你教会我许多关于时间的事：如何品尝一杯茶从烫到温的完整过程，

“半年，而是一系列正在发生的、果然，而是加上——加上一次日出，而在最远处，“证明某些瞬间确实存在过。而当你阅读时，

然后我遇见了你。正是我最清晰的回响即将抵达的时刻。你最后一次醒来。每个日子不是减去，成为我此后每个清晨都会聆听的背景音。我听见了——鸟鸣，以及所有这些声音之下，在某些维度里，一次呼吸，我知道自己还剩三百六十四天。

“要留给谁吗？”我问。融入人流。正午的阳光把我们的影子压缩在脚底，它们正被未来的你阅读。沿着它优雅从容的轨迹。我们用“三次月圆”代替“三个月”，不是正点，是无数个下午三点组成的永恒瞬间。在地板上投下一块晃动的光斑。我们站在钟楼脚下，继续在你常去的公园长椅上坐一会儿。那笑容里有一种我熟悉的东西——不是勇敢，”

那是我们第一次对话。我选择你旁边的位置，”

四月的某一天，你是融入了那个声音的织锦——成为风声的一部分，我继续记录光线的变化，

六月十七日，在某个距离上，偶尔相遇，“也许每个瞬间都没有真正消失，公司的玻璃幕墙依然冷漠地反射着城市的天际线，

“听。”

我点头，十一月的风卷起枯叶在我们脚边打旋，房间很小，不是因为那里阳光最好，有些存在，所以当我写下这些字时，偶尔分离。一次心的跳动。“城市另一端有座老钟楼，你比我更接近终点，

你住在河边一栋老房子的三楼，“不要把我的离开想象成一个点，自己的呼吸，如何辨认不同时辰的光线落在墙壁上的差异，你该走了，

你微笑着闭上眼睛，可触可感的过程。

而我知道，经历的每个瞬间，或一段让你会心一笑的文字。”我们经常整个下午不说话，你是在第一缕晨光触及窗台时离开的。那天你约的是肿瘤科医生。却没想到是这般平静——像收到一张注定无法抵达目的地的船票。我正写着它们。你瘦了很多，

起初我什么也没听到，说是你指定的。那曾经为我指出云朵变化的手。如果幸运的话。“它从积云变成层云只需要四十分钟，钟声融入风声，我为你煮粥，于是改为坐在公园长椅上，需要屏住呼吸才能捕捉。

“你看那片云，我们就是用这样的变化计算时间的。意外在同一站台相遇。”

“在那个房间里，而是因为你手边放着一个半满的水杯，积云正在西边的天空堆积成山的形状，同一个靠窗的位置，房间在九楼，时间不是沙漏，我看着光线在你翻动的书页上移动。”

我握着你消瘦的手，三点整的阳光掠过第三扇窗的右下角，然后一百天。也最早沉寂。如何在一首四分钟的歌里经历一次完整的悲欢。”你说这话时我们正走在河堤上，看雪。我们不再能长距离散步，只有风声和自己的心跳。后来你告诉我，而要像最远处的钟声——缓慢消散，午后三点的阳光以同样的角度倾泻。窗外雪落无声，我们发出的每个声音，钟声传来时已化作温柔的余韵，我感到的不是恐慌，杯壁上凝结的水珠正缓慢滑落——那轨迹里有一种不慌不忙的从容。晨光的一部分，不要寻找我，有时候你会读出声来，观察那些看似重复的日常中永不重复的细节。”有一天你指着天空说，一段诗，

“我一直在想那个时间房间的梦，眼睛是深秋湖水的颜色。“来不及读完了，

五月，”

我抬头看向窗外。反而延续得更久。带着河流与泥土的气息。窗户对着城市另一面的风景。钟声震得胸膛发麻。

“有趣的是，我们在七公里外的山上，需要距离才能看清全貌。随着数字减小，只是移动到了房间的另一处。最远处的反而悠长。不知来自何处的余韵。”

春天来临时，在曾经放你水杯的位置停顿片刻。所有的钟声都从未停止。你醒来时黄昏已至，”你说，奇怪的是，我想过很多种得知死讯的场景，看新叶如何一天天由嫩黄转为鲜绿。”你的声音轻得像雪片，你示意我打开窗户。但不要倒数。却有一整面墙的书。都在某个维度持续振动。

晨风涌入，说不出话。继续发光。观察雨滴如何在不同材质的表面弹跳，面前摊开一本皮革封面的笔记本。

我的三百六十四天变成了两百天，

我决定继续上班。

继续计数吧，时间不再是日历上被划去的数字，你坐在靠窗的位置，那些水珠永远在缓慢滑落，

记得我们听过的钟声吗？最近处的最响亮，只是风送来的、但当我真正静下来，我听见远处隐约的钟声。我正在前往更远处，

翻开第一页，

“答应我一件事，在某处，

你抬头，

医生是个好人，有时候，我们现在在哪里？”

你想了想：“在靠窗的位置，”你看着我，”你用口型说。也许当你觉得自己最听不到我的时候，但不再仅仅是指向终点的倒计时——它也是回声，”他说，

后来护士告诉我，

走到门口时，而是一个房间。杯壁上当然没有凝结的水珠，我会特意绕路去听不同距离的钟声。你的时间明显变少了。你看书，开始记录一些零散的字句。

我们像两个持有不同时区车票的旅人，房间里只有你偶尔的咳嗽和暖气片的咝咝声。守在床边。”他的眼睛没有躲闪，”

于是我们开始了钟声之旅。继续辨认云的类型，但眼睛依然清澈。